WONDER BOYS PRODÍGIOS
Música
Montagem
Fotografia
Produção
Baseado no romance de
Argumento
Realização
"A rapariguinha encontrava-se sentada e queda no confessionário
"escutando as botas de seu pai rasparem como giz
"nos velhos degraus da igreja...
... enfraquecendo progressivamente até de todo desaparecerem."
"Ela sentia a presença do padre do outro lado da rede..."
Naquela tarde de sexta-feira em Fevereiro último
Lia aos meus alunos do "workshop" de escrita avançada, um texto
de um tal James Leer, estudante do penúltimo ano de literatura
e único habitante do seu melancólico gulag.
"Ela mordeu a carne do lábio e cerrou os olhos...
... muda."
As histórias do James eram tão radiosas quanto a sua disposição.
Eu estava algo distraído.
Talvez por a minha mulher me ter deixado naquela manhã.
Alguém quer comentar?
Ou talvez não. Esta não era a primeira esposa a deixar-me.
Como de costume, os colegas de turma do James,
conscientes da vulnerabilidade intrínseca de um escritor,
apresentaram os seus sensíveis e tolerantes pontos de vista.
Credo, mas que tara é a vossa, a dos católicos?
Pronto! Pronto! Tentemos ser construtivos, sim?
- Howard, o que tens a dizer? - Eu cá detestei.
As histórias dele dão-me vontade de me matar.
Isso não é propriamente o que eu entendo por construtivo, Howard.
Sim, Hannah?
Se calhar, o essencial está a escapar-nos.
Hannah Green, uma escritora de talento
que alugara um quarto em minha casa.
Eu sabia-a perspicaz, amável
e utilizadora compulsiva de botas de cowboy vermelhas.
Aliás, nunca, em ocasião alguma, a vira sem elas.
Ele respeita-nos o suficiente para nos esquecer e isso requer coragem.
Bem dito, Hannah.
E assim fechamos com chave de ouro a nossa aula.
Não se esqueçam do Festival da Palavra este fim-de-semana.
Quem vai buscar VIPs para os levar ao cocktail desta noite
tem de estar em casa da reitora no máximo até às 5 e meia.
Obrigado pela intervenção. Ele está bem?
Acho que sim. E o professor?
Eu? Sim. Porquê?
Só para saber.
Apague a luz, por favor.
Era uma boa sensação, aquela de estar no carro, sozinho.
Ali podia desanuviar a mente.
Naquela noite seria a abertura do Festival da Palavra,
a "palratona" anual de 3 dias da universidade,
dedicada a escritores e aspirantes.
O meu editor, Terry Crabtree, vinha para o acontecimento.
Só ele se batera pelo meu último romance.
"A Filha do Incendiário", e o seu êxito junto da crítica
atirara-nos para a ribalta.
Mas isso fora há 7 anos e eu ainda não terminara o livro seguinte.
Sabia que o Terryse estava a marimbar para o Festival.
Ele vinha só para ver o livro há muito por entregar.
Tinha de lhe desviara atenção.
- Tripp! - Crabtree. Como estás, meu amigo?
- Folgo em ver-te. - Deixa-me ajudar-te com isso.
Diz olá à minha nova amiga, a menina Antónia... Sloviak.
É um prazer. É por aqui.
Convidei a Antónia para as festividades de logo à noite.
Quantos mais melhor. O Terry falou-me de si no avião.
Achei interessantíssimo.
Expliquei-lhe o processo de publicação de um livro;
o que tu fazes como escritor e o que eu faço como editor.
Eu transpiro sangue durante cinco anos e ele corrige-me a ortografia.
Foi precisamente o que ele me disse.
Conhecemo-nos bastante bem e, por acaso, são 7 anos.
Sabes quantas vezes entrei num avião a rezar
para que uma garota como ela estivesse sentada ao meu lado?
- Ela é um travesti. - Estás pedrado.
Não deixa de ser um travesti por isso!
Então, que tal está o livro?
Está óptimo. Já o acabei.
Falta basicamente fazer uns pequenos remendos, sabes.
Vinha na esperança de lhe dar uma vista de olhos no fim-de-semana.
Isso vai ser difícil. Estou num momento crítico.
Pensei que só te faltava remendar.
E falta, mas há ainda pormenores que preciso de trabalhar.
Não te vou pressionar. Acabei de sair do avião.
A mim é que pressionam...
Estás a topar?
C"os diabos, mas que raio imaginas tu que aquilo seja?
Deve ser uma tuba.
Tu não compraste mesmo este carro, pois não?
Não, herdei-o do Jerry Nathan. Ele devia-me dinheiro.
Ele até a Deus deve dinheiro!
Para além da minha comissão por aquele falso romance dele.
Esse perfume que estás a usar por acaso não é "Cristalle"?
É sim. Como é que soube?
Foi um palpite.
A festa de lançamento do Festival da Palavra
acontecia sempre em casa da Sara e do Walter Gaskell.
Ela era a reitora, logo cabia-lhe a supervisão da universidade.
O marido, o Dr. Gaskell,
era o director do Departamento de Inglês,
Logo cabia-lhe supervisionar-me a mim.
Aquela estufa não é uma simpatia?
Pertence à Sra. Gaskell. É o passatempo dela.
E eu a pensar que eras tu!
Vai-te lixar, Crabs, sim? Perdi uma esposa hoje.
Encontrarás outra e ela será jovem e linda. São todas.
Olá a todos. Terry, é um prazer vê-lo de novo.
Senhora reitora, está um encanto!
Desculpe! Desculpe!
São os malditos sapatos. Não sei como é possível andar-se com isto.
É uma questão de prática.
-Julgo que não nos conhecemos. - Antónia Sloviak.
Poe. Poe. Poe!
Poe, pára! Poe!
Aquele, por acaso, não é o cão do Walter, ou é?
Para quem está ele a ladrar agora?
Para mim ainda. É cego.
Poe, pára com isso!
- Com franqueza! - Tenho de falar consigo.
E eu consigo.
Ajude-me a levar os casacos para o quarto de hóspedes, Professor Tripp.
Teria muito gosto, se soubesse onde fica o quarto de hóspedes.
Eu posso mostrar-lhe.
Terry.
Sim, nós ficamos à vontade. O Poe mostra-nos a casa. Obrigado.
- Aquele galhardete é novo, não é? - Veio agora de emoldurar.
Tu primeiro.
- Hoje de manhã... - Estou grávida.
Tenho a certeza.
Bem, isso é...
É uma grande surpresa.
O Walter sabe que...
Acho que o Walter ia achar isto um tudo-nada surpreendente.
- A Emily deixou-me hoje de manhã. - Ela já te deixou de outras vezes.
Deixou-me na sala, mas voltou sempre atrás.
Então...
Divorciamo-nos dos nossos cônjuges, casamos um com o outro
e temos este bebé, verdade? É simples.
Pois, é muito simples.
Isto é "Cristalle"?
Meu Deus, uso o mesmo perfume que um travesti!
Ela é um travesti, não é?
Se não é, o Terry encarrega-se de a transformar durante o serão.
- Ele já te perguntou sobre o livro? - Sim.
E?
Vais contar-lhe?
Não. Talvez. Eu sei lá o que vou fazer.
Eu também não sei.
... o recorde do DiMaggio por batimentos em jogos consecutivos
é talvez o feito mais impressionante na história do desporto
e, em minha opinião nunca será batido.
- Anda cá, matulão. - A condição dele é uma tristeza.
Sim, mas mesmo cego, ele lá se vai orientando.
Eu não bebo. Normalmente.
Mas aquele dia estava a sair-me completamente lixado.
Acabei dando comigo em grande proximidade do marido da Sara
e do seu cão, o Poe.
-Já conhece a minha amiga. - Ela é encantadora.
Não obstante vangloriar-se de ter um curso tirado em Harvard,
o Dr. Gaskell não imaginava que eu fosse amante da sua esposa.
O DiMaggio representava o marido enquanto batedor.
O Poe topara-me logo no primeiro dia.
... todas as mulheres desejam, de certa forma...
... ser a Marilyn Monroe. - Concordo inteiramente.
Tive muito êxito ao longo dos anos, é verdade.
Q. O Q. era rico, era famoso.
Concluía um romance de 18em 18 meses. Eu detestava-o.
... o meu melhor trabalho desapareceu em menos de cinco.
Dei comigo num dilema.
Pergunta-lhe se sentiu o mesmo por causa da sua casa nos Hamptons.
- Grady. - Bem, professor...
Q, para tua informação,
a Hannah já teve duas histórias publicadas no "The Paris Review",
por isso é melhor puxares aí do teu melhor material.
Não me disse que era escritora.
- Não me perguntou. - O que pensou da adaptação?
Achei-a mais literária do que cinematográfica.
Grady, Douglas Triddley, de Amherst.
Dei "A Filha do Incendiário" aos alunos da pós-graduação 3 anos.
Não admira que o livro continue a ser reeditado.
Já passou muito tempo desde "A Filha do Incendiário."
Ah, estás aqui!
Era capaz de jurar que tinha uma garrafa de Lafite Rothschild para o Q.
Ele vai ter de falar para 500 pessoas daqui a menos de uma hora...
- Queres fazer o Q. feliz? - Fico feliz quando assim é.
James?
É fingida. Pertencia à minha mãe.
Ela ganhou-a num centro de diversões em Baltimore
quando frequentava a escola católica.
É muito convincente!
Costumava disparar uns fulminantes,
mas eles agora já não se fabricam.
Uso-a apenas como amuleto. Há quem ande com patas de coelho...
Tu andas com armas de fogo.
Não, obrigado. Não gosto de perder o controlo das minhas emoções.
Não é suposto eu estar aqui, se é que quer saber,
mas no outro dia fui com a Hannah ao cinema
e ela perguntou-me se eu queria vir com ela e lá acabei por vir.
Tu e a Hannah, namoram?
- Não! De onde tirou essa ideia? - Tem calma, James.
Eu não sou pai dela, apenas lhe alugo um quarto.
Ela gosta de filmes antigos, como eu. Mais nada.
- Que filme foram ver? - "O Aventureiro dos Mares do Sul"...
... com o Tyrone Power e a Frances Farmer.
- A Frances Farmer enlouqueceu. - E a Gene Tierney também.
Ela entra igualmente no filme.
- Parece ser bom. - Não estava mal.
O senhor é diferente dos meus outros professores.
E tu és diferente dos meus outros alunos, James.
Escuta, sobre o que se passou hoje na aula...
Desculpa, acho que deixei as coisas evoluírem de mais.
Eles detestaram mesmo a história, mais do que qualquer outra.
Não faz mal. Só levei uma hora a escrevê-la.
- Palavra? Isso é extraordinário. - Custa-me a dormir.
Enquanto estou deitado vou imaginando histórias.
- Tens frio, James? - Um bocadinho.
Vamos lá para dentro.
- Lá dentro ainda está mais frio. - Deves ter razão.
Na verdade, vi a estufa.
Lembrei-me de vir cá fora vê-la de perto. Parece o Paraíso.
- Parece o Paraíso? - Uma vez vi um filme.
Parte da acção passava-se no Céu. Toda a gente vestia de branco
e morava em casas de cristal como aquela.
É melhor eu ir andando.
- Adeus, Professor Tripp. -James!
Não vás, James. Não.
Quero que vejas uma coisa.
Vou perder o autocarro.
Acredita que vale a pena.
Eu ajudo-o.
Obrigado, querida.
Anda.
Olá aos dois.
-James, vens comigo no carro? - Não, vou para casa.
Não, ele vai comigo.
Leva antes o Crabtree e os amigos dele, está bem?
- Onde é que eles estão? - Cá estamos nós!
Ora viva!
James, este é o meu editor, Terry Crabtree.
- Deve saber do George Sanders. - George Sanders?
O Sr. Crabtree disse-me que o George Sanders se matou,
mas não se lembrava como.
Com comprimidos, a 25 de Abril de 1972
no quarto de um hotel da Costa Brava.
- Mas que enciclopédico que ele é! - É um portento.
Conhece todos os suicídios do cinema. James, conta-lhe.
- São tantos. - Só os mais importantes, então.
Pier Angeli, 1971 ou 72, também com comprimidos.
Donald "Red" Barry, matou-se a tiro em 1980.
Charles Boyer, 1978, mais uma vez por comprimidos.
Charles Butterworth, 1946, acho eu. Num automóvel.
É suposto ter sido um acidente, mas ele andava perturbado.
Dorothy Dandridge, comprimidos, em 1965.
Albert Dekker, 1968, enforcou-se.
Escreveu a nota de suicídio a baton no estômago.
Carole Landis, comprimidos, não me lembro quando.
George Reeves, "Super-Homem" na televisão, matou-se a tiro.
Jean Seberg, comprimidos como não podia deixar de ser, 1979.
Everett Sloane, este era bom, comprimidos.
Margaret Sullavan, comprimidos. Lupe Velez, muitos comprimidos.
Gig Young, matou-se a tiro, a ele e à mulher, em 1978. São carradas!
- Não conhecia metade. - Disseste-os por ordem alfabética.
- É como o meu cérebro trabalha. - Fascinante!
Porque não vens sair connosco depois da palestra?
O Tripp leva-me sempre a um sítio na colina.
- Eu só quero ir para casa. - Não sejas parvo!
Ninguém da tua idade só quer ir para casa.
E a faculdade estará representada. Vê isto como uma visita de estudo.
É mesmo o autêntico?
O autêntico.
O que ela usou no dia do casamento.
Foi o que me constou.
Podes.
A sério?
Ela era pequena.
A maioria das pessoas desconhece esse facto.
Os ombros são tão pequenos!
Tão perfeitos.
Aposto que foi a única vez que ela o usou. Naquele dia.
Deve ter-se sentido tão feliz!
Deve ter custado muito dinheiro ao Dr. Gaskell.
Presumo que sim.
O Walter nunca conta à Sara a verdade sobre o preço das coisas.
O professor é muito amigo da reitora, não é?
Muito amigo, sim.
Também sou amigo do marido dela.
Pois, para saber a combinação do guarda-fato, deve ser.
E ele não se importa que o professor aqui esteja, no quarto deles...
Pois.
Não te afastes de mim, não vá o piso estar escorregadio.
É melhor, pisgarmo-nos. James...
Estás bem, James?
Desculpe, Professor Tripp.
Talvez seja...
... de ter visto aquele casaco que era dela.
Tem um arzinho tão solitário,
ali pendurado no guarda-fato.
Talvez eu hoje esteja em bocadinho triste.
Eu também estou um bocadinho triste hoje, James.
Está a referir-se ao facto de a sua mulher o ter deixado?
A Hannah tocou no assunto.
Bem, é complicado, James.
Acho que agora devíamos ir.
Calma, calma. És um lindo menino, Poe.
Calma, Poe.
Cãozinho lindo.
Jesus Santíssimo!
Merda, James!
Mataste o cão do Dr. Gaskell!
- Mas teve de ser, não foi? - Podias tê-lo tirado de cima de mim!
Não, o cão estava louco, Professor Tripp! Estava a atacá-lo!
- O cão estava a atacá-lo! - Acalma-te, James!
Não te passes, está bem?
Está bem. Tem um espelho?
É a melhor forma para ver se alguém ainda respira.
O cão está morto, James.
Vai por mim, eu sei reconhecer um cão morto quando o vejo.
O que vamos fazer agora?
Primeiro...
... vais dar-me essa tua pistolinha de fulminantes. Vá.
Professor Tripp. o que vamos nós fazer com...
... aquilo?
Não sei. Ainda estou aqui a pensar
como hei-de contar à reitora que assassinei o cão ao marido.
- O professor? - Vai por mim, se o bichinho...
... da família foi assassinado, a dona não vai querer ouvir
que foi um dos seus alunos que puxou o gatilho.
E vai querer ouvir que foi um dos seus professores?
Eu tenho um contrato prolongado.
Aguente.
Ainda está quente. Tentemos meter as patas primeiro.
Mas que grande bagageira!
Comporta uma tuba, uma mala de viagem,
um cão morto e um saco de roupa, às mil maravilhas.
Pois, é precisamente o que diziam os anúncios!
Vá, Crabtree, sei que estás cheio delas.
- Mas de quem é aquela tuba?! - Da Menina Sloviak.
- Há uma pergunta sobre ela que... - Sim, é.
Então o seu amigo Crabtree é gay?
A maior parte do tempo, sim. De vez em quando, não.
O que temos nós aqui?
Parece ser...
É a nossa velha amiga a Sra. Codeína.
Deve livrar-me do tormento que tenho no tornozelo. Queres um?
Não, obrigado. Passo muito bem sem eles.
É por isso que estavas no quintal da reitora de pistola na mão!
Estás óptimo! Pois, estás são que nem um pêro!
Desculpa, James. Lamento ter dito aquilo.
Que tal tentarmos novamente?
É um prazer apresentar-vos
Quentin Morewood, reputado autor de best-sellers,
conhecido pelos amigos simplesmente como "Q".
Eu...
... sou um escritor.
Os escritores sabem que toda a gente tem uma história para contar.
Todos os empregados de bar, motoristas de táxi...
... têm uma ideia que daria um excelente livro.
Presumivelmente. cada um de vós tem uma ideia.
Mas qual é o caminho a percorrer até chegar aqui, a este lado?
Qual a ponte que medeia entre a margem da inspiração
e a distante costa de consumação?
Fé.
Fé em que a vossa história merece ser contada.
Fé em como possuem os recursos para a contar
e fé em como a cuidadosa estrutura por vós urdida
não desabará sob os vossos pés.
Fé em como ao chegarem ao outro lado
terão à espera quem se interesse pelo conto que têm para contar.
Eu já volto.
Bem, confesso que sou um devoto da construção formal...
Grady.
Tiveste mais um, não foi?
Aquela coisa...
-Já acabou? - Está quase.
Queres sentar-te?
O que tens?
Não é nada, é que torci...
Sara, tenho que te dizer uma coisa.
Vai custar-te.
Então levanta-te. Estou velha para todo este rebuliço.
Dás-me uma mão?
- Este serão... - Não. Já sei o que vais dizer.
Acho que não sabes, não, Sara.
Amas a Emily. Claro que amas a Emily.
Ela é jovem, bonita, a tua mulher. Tens de ficar com ela.
Não tenho por onde escolher. A Emily deixou-me.
Há-de voltar.
É por isso que eu vou prescindir de ter este bebé.
Não o vais ter?
Não, não há qualquer hipótese. Quero dizer...
Tu não achas que não há qualquer hipótese?
Bem, eu não vejo nenhuma... Mas sei o que significa para ti.
Não sabes! Porra para ti por dizeres que sabes e que não há hipótese!
Porque podia haver uma hipótese.
Eles devem estar a acabar. É melhor entrarmos.
De quem é essa pistola?
- É uma recordação de Baltimore. - É pesada.
- Cheira a pólvora. - São fulminantes.
Acertaste-me.
Amo-te, Grady.
As portas faziam um barulho danado.
Foi um embaraço absoluto. Tiveram de carregar com ele.
- Ele está bem? - Óptimo! Está a narrar.
Dirigiam-se para a casa de banho dos homens,
mas conseguiram eles lá chegar atempo?
Terry Crabtree e James Leer. Só tu é que cometias um erro destes.
Espera aqui.
- Preciso de boleia. - Eu sou homem para isso.
Isso tem uma explicação.
Ele não podia ter atirado apenas um sapato ao desgraçado do cão?
- Antónia, escute... - Tony, agora que estou em casa.
Tony...
Lamento as coisas com o Terry não terem corrido como esperava.
Esqueça. O seu amigo adora...
Sei lá, truques esquisitos.
Ele diria que é antes um hábito.
Tenho a impressão que ele faz aquilo de forma mecânica.
- Porter a carreira de rastos? - Credo, foi o que ele lhe disse?
Ele diz que há mais de 5 anos que não tem um êxito
e que toda a gente em Nova Iorque pensa que ele é um falhado.
Mas ele disse que tem a certeza que o seu livro é tão bom
que dará para ele manter o emprego,
que você não é um daqueles escritores que têm um êxito
e depois bloqueiam e nunca mais têm outro.
Pode virar aqui.
Tenho de ir. Desconfio que é preciso salvar o James Leer.
Sabe, Grady, se calhar era melhor pensar em ir para casa.
Você também está com ar de quem precisa de ser salvo.
- Viva, Grady! - Que tal vai isso?
Pode trazer-me um Dickel duplo com gelo? Estou ali sentado.
- Aquilo é só cerveja? - Essencialmente.
Suspeito que vocês os dois fizeram um assalto à farmácia Crabtree.
Onde é que estão todos?
A Sara e o Walter declinaram o convite.
Deviam querer ir para casa enroscar-se no sofá com o Poe.
- Credo, ele desmaiou! - Ele tem um livro.
Eu sei. Começou-o nas aulas de Outono.
E terminou-o nas férias de Inverno.
- Ele presta para alguma coisa? - Não, ainda não.
Vou lê-lo, de qualquer modo.
Ora, Crabs! Ele é meu aluno, por amor de Deus!
Além disso, não sei se ele é...
É. Tenho a certeza. Vai por mim. Vejo-me nele.
Aposto que sim! Mas é um pouco mais complicado do que isso.
Ele agora está um bocado disperso. Ia fazendo uma asneira hoje.
Acho que não precisa também de uma confusãozita sexual.
- É capaz de ser a solução. - Um Dickel duplo com gelo.
"Oola".
Obrigado, Oola.
Saúde.
Santo Deus, estás a ver o mesmo que eu?
Além. Vamos. Tu primeiro.
Presidente do Clube de Penteado Masculino James Brown.
- É pugilista, peso-mosca. - Não. É jóquei e chama-se Curtis.
Curtis Hardapple.
- Curtis não. - Vernon. Vernon Hardapple.
As cicatrizes são de ter sido pisado pelo cavalo numa corrida.
- É viciado em analgésicos. -Já nem consegue mijar o pé.
- Mora com a mãe. - Exacto. Tem um irmão mais novo...
Que é um moço de estrebaria chamado Claudelle
e a mãe de ambos culpa o Vernon pela morte do Claudelle!
Porque...
- Porque... - Está bem, porque...
Ele foi assassinado quando um gangster chamado Freddy Narinas
tentou matar o seu cavalo favorito.
Claudelle pôs-se à frente e levou com a bala.
Ali o Vernon...
... estava envolvido no golpe.
Foi bom.
Ele ouviu tudo o que nós dissemos.
Vá, professor. Venha dançar comigo.
Vá lá!
Estive a reler "A Filha do Incendiário".
É tão bonito, Grady.
Tão natural.
É como se as suas frases sempre tivessem existido,
aguardando lá no Paraíso do Estilo que as trouxesse para baixo.
- Obrigado. - Adoro a dedicatória que me fez.
Mas eu não sou bem a inocentezinha por quem me toma.
Espero que isso não seja verdade.
Os "inocentezinhos" fazem-nos muita falta.
Do que esse rapaz precisa é de uma enorme e boa Coca-cola.
- Deixe-me ajudar. - Não, já está.
- Vou ter convosco ao carro. - Compreendo... Está bem.
Dá-me a chave da mala. Tenho de tirar de lá as minhas coisas.
A mala está um bocado presa. Tenho de ser eu a abri-la.
Professor Tripp!
Quando levares o James a casa assegura-te de que ele fica bem.
Sim, se soubesse para onde o tinha de levar.
Estás a dizer que não sabes onde mora o James Leer?
É num apartamento algures. Nunca lá estive.
- Isso parece-me muito estranho. - O James é estranho!
Tem uma tia que mora em Sewickley. Deixei-o lá uma vez.
Pensando bem, a casa nem era da tia. Ela trabalhava lá ou assim.
- Preciso da minha mochila. - O que está ele a dizer?
O saco dele. Aquela horrível coisa verde com que ele anda sempre.
Deve tê-lo deixado lá dentro.
Merda! Deixou-o em Thaw, no auditório.
A minha mochila!
- Pronto, ele fica em minha casa. - Em que sítio?
No estado em que ele está bem o podias pôr de pé na garagem
encostado às pás de tirar neve que não havia problema!
Grady, se mais tarde quiser falar, eu estarei acordada.
Ó meu! A Mala do carro, Tripp! Estás a dar cabo de mim!
Já lá vou, está bem?
Vai a guiar este carro?
Este Ford Galaxie 500 verde-musgo de 1966? Vai a guiar este carro?
- Este carro é meu. - O tanas! É meu, seu cabrão!
- Receio que esteja enganado. - O tanas!
- Quem é aquele? - Vernon, vá ter com a sua mãe!
- Estás a olhar para onde? - Para ti, pá!
Dá-lhe, vai! Vá, estraga prazeres!
-Já podemos ir, ó chefe? - O que é que te deu?
- O que será? - O miúdo estava quase em coma!
- E quem começou? - Estava atentar acalmá-lo!
- Lá isso... "Dr. Bom Bocado". - Grady, Trava!
Pára o carro! Pára!
- Mas o que lhe deu?! - Faz marcha-atrás!
Sai do carro!
Passa-lhe ao lado.
- Eu já te paro! - Não me parece!
Volta aqui!
- O que é isto? - É uma rua de sentido único!
Vai! Vai! Vai!
Cuidado. Ele voltou.
- E agora? - Também lhe deves um livro?!
Podes sempre passar-lhe por cima.
Mas que raio foi aquilo?
Saltaram-me para o capot.
- Esperem aqui! Eu já venho. - Aonde iríamos nós?
Aguente um instante.
Professor Tripp!
Deve ter vindo buscar a mochila.
Chamo-me Traxler. Sam.
Vi o manuscrito dentro da mochila, por isso quando apareceu...
A Parada do Amor. Afinal era verdade.
O estuporzinho acabara o livro.
- É bom? - Não sei. Talvez seja.
E pronto. Algures na noite
um editor de Manhattan vagueava pelas ruas de Pittsburgh
com um reputado autor de best-sellers a seu lado
e um cão morto na mala do carro.
Diga-me, Professor Tripp,
tudo o que se diz sobre o Errol Flynn é verdade?
Que ele punha paprica na pila
para que ela fosse assim
mais estimulante para as garinas?
Céus, Traxler, como queres que eu saiba?
Anda a ler a biografia dele, não é?
É verdade. Ele besuntava-la com todo o género de coisas:
molho de salada,
carne moída...
Que taradice!
Sempre que eu divagava sobre o que a Sara veria em mim,
e divaguei sobre o assunto mais do que uma vez,
acabava sempre por esbarrar no facto de que ela adorava ler.
Ela lia de tudo, em todos os momentos livres.
Era uma viciada na palavra escrita
e, sorte a minha, eu fabricava a sua droga de eleição.
É a sua mulher?
Não, a minha mulher foi para fora.
O que estamos nós aqui a fazer ao certo, Professor Tripp?
Um desvio a caminho de casa.
- Fique bem, Professor Tripp. - Obrigado pela boleia.
Disse a mim próprio que precisava de pôr tudo de lado
-a Emily, a Sara, o casaco furtado e o cão morto -
e trabalhar no meu livro.
Começara por ser um livro pequeno.
Talvez com cerca de...
...250, 300páginas.
A sua magnitude crescera entretanto.
E a conclusão estava cada vez mais longe.
Mas o final estava presente, eu sabia.
Quase que o conseguia ver.
James...
Estou bem. Perdi o equilíbrio, só isso.
Fui eu quem o pôs no chão.
Obrigado.
Pensei que ainda era capaz de engolir a língua ou assim.
Deve estar mesmo cheio de saudades dela.
Ah, isto...
Não, é o meu roupão de escrever. Não era da Emily.
Deve haver uma história por trás disso.
Há, mas não é muito interessante.
Isso está tudo escrito a um espaço?
Receio que sim.
Mas que grande livro que está a escrever!
A Hannah sempre garantiu que o professor estava a trabalhar, mas...
- Mas? - Nada.
É que já passou um certo tempo desde "A Filha do Incendiário"
e algumas pessoas lá do workshop pensaram
que o professor talvez estivesse...
- Acabado? - Com um bloqueio.
Eu não acredito que os escritores bloqueiem.
Palavra?
- Quer que eu atenda? - Sim, por favor, pode ser?
- Óculos. - Obrigado.
- Ele não deu o nome. - Quem?
- O indivíduo do telefonema. - E o que é que ele queria?
Queria saber se um tal Grady Tripp morava aqui
e conduzia um Ford Galaxie 500 verde-musgo de 1966.
- O que é que lhe disseste? - Que sim.
Bonito, James!
Pensei que...
Bom dia, meninos.
- Bom dia, James. - Bom dia.
Jimmy, Jimmy, Jimmy, Jimmy. Vou tomar um duche.
Professor Tripp, como é que eu aqui vim parar ontem à noite?
Ninguém sabe onde moras.
A Hannah pensou que gostarias do meu sofá.
E antes disso, eu fiz alguma coisa?
Quero dizer, algum disparate?
Deste um tiro na cabeça do cão do director do departamento de Inglês
e roubaste o objecto de recordação que ele mais preza.
Ah, merda!
Faz o favor de te esconderes, sim?
Esconder-me.
- Bom dia. - Bom dia.
- Professor Tripp? - Exactamente.
Esteve ontem à noite numa festa em casa de Sara e Walter Gaskell.
A que devo a sua presença?
O guarda-fato do Dr. Gaskell foi assaltado e o cão desapareceu.
Vim perguntar-lhe se não viu ninguém com um ar suspeito.
Não havia lá ninguém que tivesse um ar particularmente suspeito.
E o que me diz de um aluno seu, de nome James Leer?
Por acaso, não faz ideia de como posso entrar em contacto com ele?
Acho que tenho o número de telefone dele no meu gabinete...
Deixe estar. Nós encontramo-lo. Bom dia.
Outro igual para si.
Ah, está aí! Julguei que íamos conversar ontem à noite.
- Bem, eu... - Professor Tripp?
- Ouvi o que o professor disse. - A que horas é o pequeno-almoço?
- O que fazemos agora? - Espera um instante. Está?
- Sara. - Graças a Deus que estás aí!
-Não vais acreditar nisto. - Podes esperar um instante, amor?
- Posso fazer-lhe uma pergunta? - Claro, James.
Aonde vamos, exactamente?
Tenho de fazer umas quantas coisas hoje.
- Ver a minha mulher. - Aquela que o deixou?
Sim, essa mesmo.
- Grandessíssima merda! - Está a sangrar, Professor Tripp.
Não me digas, James?!
Onde é que moras, afinal, James?
Pelos vistos, nem sequer a Hannah Green
faz a mais pequena das ideias onde fica o teu apartamento.
Fui corrido.
Bem, corrido corrido, não. Pediram-me para sair.
Deve haver uma história por trás disso.
Há, mas não é lá muito interessante.
Onde estás agora?
Na...
... estação de camionetas.
Não é muito mau. Conheço o empregado que faz as noites
e há um cacifo avariado onde posso pôr as minhas coisas.
Credo, James! Há quanto tempo vives assim?
Há duas semanas.
É por isso que tenho a pistola, para me proteger.
- Devias ter contando a alguém. - A quem?
Sei lá. A mim?
A história do James era material saído de uma ficção barata.
Noutras circunstâncias
ter-me-la perguntado onde acabava a página
e começava a vida real,
mas tinha outras coisas em que pensar.
"Pensando em ti"
A casa dos Gaskell parecia deserta, o que era de prever,
pois o Festival da Palavra decorria na faculdade.
- O que estamos nós... - Não abuses disso. É muito ácido.
Não consigo evitar. Não sei o que se passa comigo.
James, estás de ressaca. O que julgavas tu que era?
Eu já volto.
Eu sabia que precisava de ter uma conversa sincera com a Sara,
mas até lá efectuaria apenas um pequeno gesto.
Estás a sentir-te culpado?
É incrível que me tenhas desligado o telefone, parvalhão!
Sara, desculpa o que aconteceu hoje de manhã.
- Havia imensa coisa a passar-se. - O Walter está como doido.
Alguém roubou o casaco da Marilyn Monroe ontem à noite.
- E o Poe desapareceu. - Ouvi dizer que sim.
Ouviste? Como?
Um polícia de 12 anos apareceu-me lá em casa hoje de manhã.
E confessaste? Havia impressões digitais tuas espalhadas pelo quarto.
A sério? Que rapidez!
- Estou a brincar! - Certo, certo.
Escuta, sobre ontem à noite...
Tenho de conversar contigo sobre uma coisa.
Quero estar contigo.
Ena, Grady, quanto sentimento!
Não, a sério, Sara, quero mesmo. Palavra.
Eu acredito que queiras estar comigo, mas isso só não chega.
- Eu sei. Sei o que está em causa. - Não, acho que não sabes.
Além do mais, não interessa. Eu ainda não decidi.
- Sobre o bebé. - Sobre o bebé... e sobre ti.
Não te vou desenhar um mapa. Tens de ser tu a navegar.
Porque está ali o teu carro? E quem é que está lá dentro?
James Leer.
O que faz ele ali?
Estou a ajudá-lo a resolver alguns problemas.
Que sortudo!
Ela pareceu ter aceite bem.
Acontece que aquele momento não era oportuno.
- Apetece-te dar uma volta, James? - Sim.
É de Humboldt County?
Talvez.
O meu pai arranja-a no médico.
- Sofre de glaucoma? - De cancro no cólon.
Credo, James...
É um escândalo. Os meus pais moram numa terra pequena.
- Qual? - Carvel.
- Onde fica isso? - Às portas de Scranton.
Nunca ouvi falar.
É um buraco. Tem três motéis e uma fábrica de manequins.
O meu pai trabalhou lá durante
O teu pai trabalhou numa fábrica de manequins?
Plásticos Seitz. Foi lá que conheceu a minha mãe.
Ela era cozinheira na cafetaria.
- Antes disso fora dançarina. - Que tipo de dançarina?
De todos os tipos que os clientes quisessem.
Não disseste que a tua mãe tinha andado na escola católica?
Quando se cai, cai-se a sério!
Pensei que não querias perder o controlo das tuas emoções!
Se calhar, precisava de um momento mais oportuno.
Viera à residência de infância da minha futura ex-mulher
para acertaras coisas;
para dizer algo que permitisse um fim positivo;
para fizera Emily sentir-se melhor com tudo aquilo,
ou talvez para me fazer sentir melhor a mim.
Na verdade, nem sequer estava certo do motivo porque lá fora.
Alguém calcou o seu capot com o rabo.
- Como é que sabes? - Dá para ver o contorno de um rabo.
Quer um? Estão incríveis. Incríveis!
Fuma o resto desse charro, James, e não tarda estás a comer a caixa!
- Talvez ela não tenha cá vindo. - Veio, pois!
Vamos esperar.
Entretanto, vou precisar que entres na casa por ali.
Calma, James, a Emily não usa as chaves dela desde os 15 anos.
E não és mais largo do que ela.
Não é isso, é que acabei de me lembrar do que temos no carro.
Na bagageira.
Ah, pois, pois.
Que tal tentarmos não pensar naquilo?
Obrigado.
Está-se mesmo bem aqui.
Eu sei.
É o tipo de casa onde dá gosto acordar na manhã do Dia de Natal.
Eu venho já. Fica à vontade.
Vou fazer um telefonema.
Uma boa influência é coisa que não existe, Sr. Gray.
- Toda a influência é imoral. -Porquê?
Porque o objectivo da nossa vida é o desenvolvimento pessoal,
o conseguirmos compreender a nossa natureza na perfeição.
Um homem devia viver inteiramente a sua vida,
dar forma a todos os sentimentos e realidade a todos os sonhos.
Ao encontrar-me ali sentado entre as coisas dela,
Lembrei-me que não conhecia realmente a Emily.
Apesar de termos vivido juntos como marido e mulher,
era quando eu deixava a casa quando estava com a Sara,
que me sentia em casa.
A senhora reitora, por favor.
Só há uma forma de nos livrarmos da tentação: ceder!
Se lhe resistimos,
a alma adoece de desejo pelas coisas que a si própria proibiu.
Obrigado.
Sara? Olá, fala o Grady.
Onde estás?
Em Kinship. Tenho de falar contigo sobre um assunto.
-Estás em Kinship? - Não é por isso que estou a ligar.
-Estás com a Emily. - O quê?
Não, não está aqui ninguém. Estou só...
A fazer umas limpezas?
Sara, eu não vim aqui...
- ... para me reconciliar com a Emily. -Não tem importância.
A forma como vives a tua vida só a ti diz respeito.
Sara, não estás a perceber.
Provavelmente não, mas tenho uma coisa a dizer
e quero que oiças com atenção.
Sim.
Não posso esperar por ti, porque se o fizer,
arrisco-me a esperar para sempre.
Vou tomar esta decisão sozinha.
Adeus, Grady.
Estou de regresso.
Caramba, deve ser terrível ser-se um ex-sucesso!
Não fales assim. Assustas-me.
Há que trabalhar! Ganhar muito dinheiro para os nossos pais.
Infectou. Posso limpá-la, mas a seguir
mostre-a a alguém que saiba o que faz.
Que tal um chocolate quente e bolinhos acabadinhos de fazer?
- Era bom. Obrigado. - Não tens de quê.
Este rapaz é seu aluno?
Sim, é um bom moço. Está apenas um bocado baralhado.
Então há-de recuperar, com a orientação certa.
Onde está a Emily, Hank?
Não sei se lhe devo dizer, Grady.
Eu não a quero perseguir, só lhe quero dizer que lamento.
Não estou atentar que ela volte para mim.
As coisas entre nós há algum tempo que não estão bem.
Eu só sei que a Emily sentia que você não a apoiava
e há muito que o sentia, Grady.
Neste momento está em Filadélfia de visita à Linda Ashby.
Ora, por amor de Deus, elas foram colegas em Wellesley.
A Linda passou uma semana em vossa casa.
Não tenho dormido muito ultimamente.
O meu editor está cá. Estou atentar acabar o meu livro.
Pois. O livro.
Espero que ele seja mesmo bom.
Estou a divertir-me à grande, Professor Tripp.
Fico muito contente por ti.
Faz-me um favor, larga a minha droga.
Isso não é coisa para amadores.
Está zangado comigo, não está?
Está zangado porque eu matei o cão da sua namorada.
O cão não era dela, era do marido.
E quem é que falou em namorada?!
Pronto, gostava que não tivesses morto o cão da minha namorada!
Embora eu e o Poe não fôssemos exactamente compatíveis,
isso não era motivo para ele levar dois balázios no peito.
Não sei.
Passas a vida a comportar-te como uma maldita assombração.
Isso explica por que razão a malta do workshop me detesta.
A malta do workshop detesta-te
porque és agora 10 vezes melhor escritor do que alguma vez serão.
Os meus escritos são uma porcaria. Foi o que o professor disse ontem...
- ... ao seu amigo Crabtree. - Não foi nesse sentido.
E que importa o que eu penso? Que importa o que pensam os outros?
A maioria das pessoas não pensa. E se pensam, não é sobre escrita.
Os livros não têm significado.
Para ninguém.
Já não.
A "Filha do Incendiário" tinha significado.
Teve significado para mim.
Foi por esse motivo que vim estudar para cá, para ser ensinado por si.
Foi um dos motivos porque me quis tornar escritor.
Por isso, James, se outro motivo não houvesse,
Lamento.
- O que estamos a fazer? - Tu vais comer uma boa refeição,
tomar duas chávenas de café e a seguir eu levo-te a casa.
- Leve-me já. - O quê?
- Não tenho fome. - Tens de comer.
- Eu tiro qualquer coisa da máquina. - Estás a falar do quê?
A estação de camionetas tem uma máquina com sandes de queijo.
São porreiras.
É melhor levar-me agora, assim o Carl já não fica com o meu lugar.
O Carl?
- Esqueça. - Vou arranjar uma mesa para nós.
Não vou deixar que o escritor mais talentoso do workshop
coma uma sandes de queijo já com uma semana,
nem que durma num banco da estação de camionetas.
Portanto, entra. Eu já lá vou ter.
C-A-R-V-E-L.
Sim, tenho a certeza, minha senhora. Fica às portas de Scranton.
Não vem na lista.
Está bem, oiça...
Estou a olhar agora mesmo para um residente de Carvel, na Pensilvânia.
Aposto que ele teria muito interesse em saber
que a boa gente da Bell Atlantic perdeu a sua cidade inteira!
Eu não estou a inventar isto...
Esqueça. O erro foi meu.
- Quer dar uma trinca? - Não, obrigado.
É por isso que tem achaques.
"Achaques"?
Até parece que estamos numa peça do Tennessee Williams!
- Então que nome lhes dá? - Não sei.
Ocorrências.
Preocupo-me consigo, mais nada.
Preocupa-te mas é contigo.
- Aonde vai? - A lado nenhum.
Fica aqui a comer. Eu já volto.
- Boa noite. - Professor Tripp.
Fred Leer. Esta é a minha mulher, Amanda.
Parece que lhes dei cabo de um óptimo serão.
Íamos a caminho de uma festa de caridade,
mas como o Clube ficava em mão conseguimos lá dar um saltinho.
Seria bom para o James ficar com a família este fim-de-semana.
Nós compreendemos perfeitamente.
Pois sim.
Bem, então vou buscar o James.
Espero que não considere isto um atrevimento, Amanda,
mas posso saber se frequentou a escola católica?
Perdão?!
- Não vou com eles. - A minha vida está esquisitíssima!
A minha também.
Eu sei, mas tenho cá o meu editor. Tenho de acabar o meu livro.
Eu não o incomodo. Nem sequer falo consigo.
Quer queiras quer não, aquelas pessoas são os teus pais.
- Eles não são meus pais. - O quê?
São meus avós. Os meus pais já morreram.
James, o homem é obviamente teu pai. És a cara dele!
Há um motivo para isso.
- Não me lixes! - É por isso que ela me detesta.
É por isso que me pôs a dormir na cave.
Com as ratazanas e os barris de Amontillado!
Tratam-me como se fosse uma aberração!
Tu és uma aberração! Bem-vindo ao grupo.
Não está a perceber! Sabe lá como aquilo é!
Tens razão, não sei. Mas não esperes que eu tenha pena de ti,
porque não sei quem tu és.
Deixa-me fazer-te uma pergunta: nas últimas 36 horas
disseste-me algo que fosse verdade, uma coisa tua?
Só queria ficar consigo um bocado. Mais nada.
Eu sou professor, James, não sou um hotel Holiday lnn.
Obrigado, Professor Tripp.
Crabtree! Credo!
Importa-se?
Eu sei que não devia ter feito isto, mas a caixa estava aberta.
Não resisti.
É incrível como o deixei assim à mostra!
O Crabtree entrou aqui? Ele veio cá cheirar?
- Não sei. Talvez. Não me parece. - Vamos lá guardar isto.
Tripp!
- Oh, merda! - Não!
Não vá. Estive toda a noite à sua espera.
Sinto-me muito lisonjeado, mas agora é má altura.
Desculpem. Estou a interromper uma reunião professor/aluna?
Não és um grande anfitrião, sem ofensa.
Tu tens feito as honras por mim, não é, Crabs?
Às vezes é preciso improvisar. Onde é que te meteste, pá?
Fui dar uma volta de carro com o James Leer.
- Ele "Limpou" o cão da reitora! - O quê?
A polícia pensou que ele fugira, mas o Dr. Gaskell viu sangue na carpete.
Oh, céus!
Quase todos pensaram num intruso, mas o Terry disse logo
que aquilo parecia mesmo coisa do James.
Mais alguém chegou a essa brilhante conclusão?
Ainda não, mas hão-de chegar. É uma questão de tempo.
- Nem sequer conheces o James! - E quem é que o conhece?
Eu. Agora já o conheço.
Passei algum tempo com ele e li uma coisa que ele escreveu.
- O livro? Leste o livro dele? - Sim.
- É bom? - É muito, muito bom.
É genuíno.
Eu sabia! Onde é que ele está agora?
- Mandei-o para casa com os pais. - O quê?! Os pais?
Porque é que fizeste isso?
Porque naquela situação pensei que fosse o melhor para ele,
mas começo a pensar que era o melhor para mim.
Não o apoiei.
Quem diria!
Hannah, lembras-te aonde levaste o James daquela vez? Foi à da tia?
- Sim! - Eu disse-lhe, Sewickle Heights.
Qual era a morada?
Não sei. Ele quis ficar na esquina.
- Liga para a universidade. - É tarde para ligar para a secretária.
E para a reitora?
Não sei. Talvez.
Meu Deus, Tripp, deste cabo de tudo, não foi?
- É aquele? - Nem penses nisso!
Nunca sem a tua autorização. Mas aquilo é muito livro!
262 Baxer Drive.
Vêm na lista.
- Eu guio. - Não, guio eu.
A Parada do Amor. Estou cá com um pressentimento!
- Ele põe-me as tripas aos saltos. - Só as tripas?!
Já senti isto antes. Lembras-te?
Já passou muito tempo, mas...
A que ponto a situação está feia para ti?
Está bastante. O suficiente para eles olharem para mim
como se eu já não trabalhasse lá.
Acho que não me enquadro no novo perfil da empresa.
- Que é... ? - Caramba... competência.
Chegámos.
Eu não tinha nada que me arrastar para casa dos pais do James Leer
a meio da noite, sobretudo quando o que realmente interessava
era tentar compor as coisas com a Sara.
Mas tínhamos decidido salvar o James Leer.
Eu não sabia lá muito bem de quê, dado estar convencido
de que tudo o que saía da boca do James era, no essencial, tanga.
Deve haver duas dúzias de janelas! Como é que o vamos encontrar?
Já te disse, eles têm-no acorrentado na cave.
Mas talvez isso não tivesse importância.
Às vezes as pessoas precisam de ser salvas, sem mais motivos.
- Rodgers e Hart? - Sim.
James Leer.
O que fazem aqui?
Viemos soltar-te, Jimmy. Veste umas roupinhas.
Adoro a decoração! Quando é que o Capitão Nemo vem para cá morar?
E pensar que te meteste com o meu roupão!
Os candelabros são da minha avó.
Não te ponhas a contar histórias sobre a família. Olha que ficas cá!
Só quero que saibas que ouvi tudo acerca dos teus pais e avós,
aquele enredo todo à "Chinatown". Acredito em ti. Por isso viemos.
Agora veste-te.
Importa-se que eu volte a vestir isto, Professor Tripp?
Faz o que quiseres.
- Ele é tão modesto. - Tão sensível!
Tripp, dá uma oportunidade ao puto.
Estes livros já deviam ter sido todos entregues na biblioteca.
Parece que o nosso Sr. Leer vai ter de pagar uma brutalidade.
As aldrabices que ele inventa são inacreditáveis.
Por uma vez, gostava de saber que o sacana está a falar verdade.
Ouve-me só esta.
"Finalmente a porta abriu-se. Foi um choque vê-lo entrar
"arrastando os pés como um pugilista envelhecido, coxeando, derrotado."
Não te faz lembrar alguém nosso conhecido?!
"Mas foi só quando o grande homem poisou os olhos semi-cerrados
no brilho cortante do crepúsculo..." O puto precisa mesmo de um editor!
"... e murmurou simplesmente "Nada disto tem qualquer significado",
que o verdadeiro choque teve lugar." Foi então que o rapaz compreendeu
que as feridas do seu herói residiam num local mais sombrio."
"O seu coração..."
Sim, "o seu coração" o quê?
"... antes capaz de inspirar outros de forma tão completa
já não conseguia sequer inspirar-se a si próprio."
"Batia agora meramente por hábito."
"Batia agora meramente...
... porque conseguia bater."
Estou pronto.
- O professor está bem? - Ele está óptimo, James.
Vamos, antes que venha aí a tua avó fazer das suas.
Isso pode ser um problema. Ela tem vindo cá abaixo
de meia em meia hora ver como eu estou.
Se não me encontra, ainda chama a polícia.
É preciso é disfarçar! Pomos umas almofadas
sob a coberta e ela nem dá por nada.
Como n'"O Reino dos Corsários", só que eles usaram presuntos.
Não, tenho uma ideia melhor!
"Boa noite, gentil príncipe".
Vamos lá para cima. Aqui em baixo há vibrações negativas.
A coisa deve ter melhorado depois de nós sairmos, não achas, Grady?
Boa noite.
Ligou para casa de Sara e Walter Gaskell.
Nem eu nem o Walter podemos...
-Está? - Walter?
Grady?
Céus, Grady, sabe que horas são?
Sim, 8:15 no meu relógio.
- Mas desconfio que não está certo. -São 3:30, Grady!
Isto é importante, Walter.
O que foi, Grady?
Estou apaixonado pela sua mulher.
Como disse?!
Estou apaixonado pela Sara.
Está a beber, Professor Tripp?
Não.
Seja como for, gostaria de falar consigo no meu gabinete
segunda-feira de manhã.
Eu tentei ligar, mas parece haver um problema
com o teu telefone.
Ao que parece, um dos nossos alunos desapareceu
e os pais encontraram na cama dele um cão morto.
A culpa é minha. Desculpa. Tenho tentado dizer-te...
Neste momento não estou lá muito contente contigo
e, mais importante ainda, o Walter também não e já falou com a polícia.
Eles pensam que o James Leer é de algum modo responsável por isto.
Tu, por acaso, não sabes onde ele está, ou sabes?
Está lá dentro.
E o casaco da Marilyn?
Está no meu carro...
- Alguém me roubou o carro! - Eh, pá!
A sério! Alguém roubou o meu carro! Estacionei-o ali ontem à noite!
- Tens a certeza? - Claro que tenho!
Céus, lá vem a polícia da puberdade!
Eu trato disto. Vai buscar o James.
Ele está acordado?
Há um polícia lá em baixo no alpendre e não se vai embora.
- O mesmo fulano? - O mesmíssimo.
O professor está com um ar merdoso, sem ofensa.
Ele tem razão. Estás com péssimo aspecto.
É a reitora.
- Estamos óptimos. - Tudo bem. Pois!
- Está são que nem um pêro! -James, anda embora.
James, quanto ao teu livro...
Não é mau, mesmo nada mau.
- Obrigado. - Não tens de quê.
Vou editar este livro. Acho que com a devida orientação,
isto pode vir a ser de génio.
Lindo!
Com a tua ajuda e a do guarda Pupcik, será o próximo Jean Genet!
Há muito que alguém não escreve um óptimo livro na prisão!
Não te preocupes. Havemos de arranjar uma solução.
Não estou preocupado. O professor não está preocupado, ou está?
Estou um bocadinho, James.
Não esteja. Não me importo de ser expulso da universidade.
Se calhar, devia mesmo ser expulso.
Esperemos que a coisa não vá tão longe.
- Professor Tripp? - Sim, James?
Mesmo que eu vá preso,
não deixarei de considerá-lo o melhor professor que já tive.
Será que é isto que a universidade tem em mente
quando promete uma educação liberal?
- O Walter não apresenta queixa. - Sabê-lo-emos não tarda.
Ele vai reunir-se daqui a umas horas com a polícia e os pais do James
e acordou um bocadinho irritadiço.
Tu, por acaso, não ligaste lá para casa ontem à noite, ou ligaste?
Sou capaz de ter ligado, sim.
O que achas que és capaz de ter dito?
Acho que sou capaz de ter dito que estava apaixonado por ti.
- Ele contou-te. - Contou-me.
- E o que lhe respondeste? - Que não parecia coisa tua.
E agora, o que fazemos?
Vamos à procura do casaco.
- E como é que fazemos isso? - Desconfio que sei onde está.
Perguntamos à Hannah se nos empresta o carro dela.
Tudo bem. As chaves estão em cima da mesa...
... ao lado do seu livro.
Não acabei de o ler. Adormeci.
Era assim tão bom?!
- Não é isso, é que... - É que...
O quê?
Nas aulas está sempre a dizer-nos que os escritores fazem escolhas...
Apesar de o seu livro ser lindíssimo...
... espantosamente lindo, é...
Às vezes é...
... muito pormenorizado.
Contém a árvore genealógica dos cavalos de toda a gente,
as fichas dentárias e por aí fora.
Eu posso estar enganada, mas há sítios em que a sensação que dá
é que o professor não fez realmente uma escolha.
Nenhuma escolha.
E pensei com os meus botões se não seria diferente
se ao escrevê-lo o professor não estivesse sempre
num estado alterado?
Obrigado pela atenção,
mas embora isto possa parecer chocante,
eu não sou o primeiro escritor a provar uma ervazita.
E mais: talvez te surpreenda saber que um livro que eu escrevi
como tu dizes "num estado alterado",
recebeu nada mais, nada menos do que o Prémio PEN,
o qual, a propósito, eu fui receber num estado alterado.
Deixa-me ajudar-te.
- Não lhe toques. - Está bem. Eu conduzo.
Deixa-me ver se entendi: O Jerry Natham deve-te dinheiro
e como garantia dá-te o seu carro.
Só que estou a começar a achar que o carro não era bem dele.
Então de quem é?
- Creio que do Vernon Hardapple. - O que saltou para o capot?
Ele disse umas coisas que me fizeram chegar a essa conclusão.
- Que coisas? - "Esse carro é meu, cabrão".
Encontrando o Vernon, encontramos o carro, e encontrando o carro...
Encontramos o casaco.
Céus! Como é que sabias?
Não sei.
- Digamos que foi um palpite. - Eu digo é que foi genial!
É bom saber que ainda tenho jeito para alguma coisa.
Cuidado.
Deixa o motor ligado.
Estou a conhecê-lo.
Um Dickel duplo com gelo.
Oola.
Nunca esqueço uma bebida.
Eu nunca esqueço uma Oola.
E de mim, lembras-te?
Vai para dentro, coisinha fofa. Ele está armado!
- Quem é que está armado? - Tens aí uma arma. Larga-a!
- Calma, Vernon. - Porque te chama ele Vernon?
E porque é que está no meu carro? Porque é maluco!
Deve chamar Vernon a toda a gente! Larga a arma!
- É uma lembrança. - É uma lembrança.
Sei reconhecer uma arma quando a vejo! Isso é uma arma!
Nem por isso.
- Céus! - Dá-me essa arma!
És doido? Não vês que a minha namorada está grávida?
Cá para fora!
Estás bem, coisinha fofa?
- Tripp, corre! - Mas quem diabo é aquele?!
Vernon, não faça isso! Não dispare!
- Não faças isso! - Não! Não faça isso!
- Vá, Tripp! Salta cá para dentro! - É um maluco.
Oh, meu Deus!
Retiro o que disse. Mate-o.
É claro que tens cópias.
Tenho uma outra versão do primeiro capítulo.
Estás safo! Vê o que aconteceu ao Carlyle quando perdeu a bagagem.
Isso foi o Macauley.
E quando o Hadley perdeu aquelas histórias do Hemingway?
Ele nunca conseguiu reproduzi-las.
Escuta, Tripp, não quero desvalorizar a tua perda,
mas talvez, de certa forma, tenha sido melhor assim.
Estás atentar sugerir que isto é algum indício?
- De certa forma. - Da experiência que tenho...
... os indícios são um nadinha mais subtis.
Deixe-me ver se entendi. Aquela papelada que voou ali atrás
era cópia única?
- Receio bem que sim. - E você...
... diz que se trata de um indício?
Mas você é doente?!
Deixa.
Eu só estou a dizer que às vezes,
sem ter consciência, uma pessoa coloca-se numa situação,
chega a ser ela própria a criá-la,
por forma ater que lidar com um assunto por pendente.
É uma forma dissimulada de abordar um problema.
Eu digo-lhe qual é o problema: você ao volante, isso sim.
Você tinha ou não tinha uma arma apontada à cabeça dele?
- Ele tentava roubar-me o carro. - Fiz-lhe uma pergunta!
Tinha ou não tinha uma arma apontada à cabeça dele?
Pronto! Pronto! Já chega! Já chega!
O que está feito, está feito! Não quero ouvir falar mais nisso!
Era sobre o quê, o seu livro?
Qual era a história?
Não sei.
Ele quer dizer é que é difícil destilar a essência de um livro
porque ele vive na mente.
Tem de saber sobre o que era o livro.
Se não sabia, para que o estava a escrever?
Não conseguia parar.
Vernon, posso fazer-lhe uma pergunta?
Menino ou menina?
Desde que seja parecido com ela...
... quero lá saber.
Está a perceber?
- Obrigado pela boleia, Vernon. - Sempre às ordens.
E mais uma coisa: pare de me chamar Vernon.
O casaco, Tripp.
- O quê? - Precisamos do casaco.
Ah, pois.
- Oola, quanto a esse casaco... - Sim?
Ele pertenceu à Marilyn Monroe.
A sério?
Ele tinha ombros pequenos, como você.
Muita gente não sabe disso.
Obrigada.
Epá, aquele livro devia ser uma completa loucura!
Vamos embora, coisinha fofa.
Importas-te de me explicar o que acabaste de fazer?
Caiem mim.
Parabéns! Entretanto...
... o James, vai rezando para que suceda o mesmo a Gaskell, não?
O Gaskell não quer mandar o James Leer para a prisão.
Ele está neste momento no seu gabinete
a falar com os pais do James e com a polícia,
... atentar encontrar uma solução. - No mínimo eles expulsam-no!
Não tem importância.
Que frase iluminada, professor!
É um consolo saber que os jovens americanos te têm como professor.
Ninguém ensina nada a um escritor. Dizemos-lhe o que sabemos.
Dizemos-lhe para descobrir a sua voz e não a largar.
Aos que atêm dizemos para trabalharem duro;
aos que não atêm dizemos o mesmo pois só assim eles conseguirão.
É claro que ajuda saber aonde se quer ir.
Ajudar os meus alunos a descobrir esse objectivo,
isso e a Sara,
foi o que fez com que estes últimos anos valessem a pena.
Quanto ao James, ele já não precisa de mim. Tem-te a ti.
Eu?
- O que posso eu fazer? - Não sei, Crabs.
Improvisa. És bom nisso.
Tripp.
Desculpa.
Improvisar.
Quanto a mim, estava farto de improvisar.
Eu sabia o que tinha de fazer. Tinha de encontrara Sara.
Tinha de a convencer que ela era a minha escolha;
que o fora, na realidade, desde o princípio.
E agora...
como aqueles de vós que estiveram connosco nos últimos anos sabem,
temos uma tradição aqui no Festival da Palavra.
Estou a falar das nossas jóias,
os afortunados escritores cá da terra
que conseguiram negociar a venda dos seus manuscritos
com representantes do ramo editorial aqui presentes.
Este fim-de-semana Susan Lowery, de North Braddock,
encontrou editor para o seu livro infantil
O Camarão Mais Solitário De Todos.
Levanta-se, Susan.
É com grande entusiasmo que apresento a próxima jóia,
porque se trata de um estudante da nossa universidade.
O nosso James Leer, estudante do 2º ano de literatura inglesa,
encontrou um editor para o seu primeiro romance
que, salvo erro, se chama
A Parada Encantadora.
-A Parada do Amor. -A Parada do Amor.
Levanta-te, vá lá.
Ele é uma verdadeira sonda alienígena, se é que me topam.
Faz uma vénia, James.
Rapaz Prodígio.
Por último, e talvez não menos digno de monta,
Terry Crabtree da Bartizan decidiu igualmente publicar o meu livro,
a recensão crítica do relacionamento entre Joe DiMaggio
e Marilyn Monroe e a sua função na poética mítica americana,
a que dei o título provisório de
O Último Casamento Americano.
Despeço-me até para o ano. Obrigado a todos.
Grady, numa destas noites li de novo "A Filha do Incendiário".
Aquela descrição do cipreste perene deixou-me extasiado.
Obrigado, Q.
Sara!
Traxler!
Professor Tripp.
Costumas fumar ganzas, Sam?
Só quando estou a trabalhar.
C"um caraças!
Isto é a sério?
Cuidado, Professor Tripp!
Eu não caí,
nem daquela vez, nem nunca mais.
Quando o rio Monongahela engoliu a minha obra interminável
foram-se de vez os "achaques".
O James Leer não foi expulso nem foi para a prisão,
graças às artimanhas do Crabtree,
mas desistiu da universidade e foi para Nova Iorque
a fim de melhorar o seu romance para efeitos de publicação.
Hannah decidiu enveredar por uma carreira de editora
quando terminar o curso.
E o Crabtree... bem, o Crabtree continuou a ser o Crabtree.
Quanto a mim, perdi tudo:
a minha mulher, o meu livro, o meu emprego.
Tudo o que eu pensava que era importante.
Mas finalmente sabia para onde queria ir.
E agora tinha alguém para me ajudar a chegar lá.
Tradução Fátima Chinita
Adaptação para Vídeo Patrícia Cid Pita